Wednesday, July 30, 2008

Otras cosas.-

Refugio en el control, fuera de margen quedan otras cosas,
Tus manos siempre fuera de margen, antes del margen, mucho antes.

Como el amor, olvidan,
Otras cosas,
quedan en cero y se rompe en dos un algo, otra cosa,
mas no tu corazón,
crueles sentimientos los del no sentir,
agujas, cuchillas, navajas, instrumentos punzantes,
y entre otras cosas, tu.

Refugio en el control, sin calor quedan otras cosas,
cuerpo flemático, siempre,
y todo lo del intermedio,
cosas que no se ven, que no se tocan y no se sienten,
en otros, solo en otros.

Como la cortesía, olvidan,
Y otras cosas, ignoran,
Una voz cordial se extingue de tanto intentar,
Como la muerte cuando vence, porque la vida se cansa,
todo cansa,
Falsa intención, reconocida,
Como la honestidad al pretender otras cosas,
Se siente y cansa,
Entre otras cosas, el vacío, cansa.

Refugio en el control, respirar,
De vez en cuando, un puñal,
Otra cosa, pensar,
Y un punto sin final,...hasta que llega,
Una última copa, se degusta, como la primera,
En el justo instante de esa postrema gota, como la primera.

a.b.v.n.

Blind.-




...
Don't go and leave me
And please don't drive me blind
Don't go and leave me
And please don't drive me blind

You don't believe me
But you do this every time
Please don't drive me blind
Please don't drive me blind

I know I broke it
I know I broke it
I know I broke it
...........

Placebo.-

Wednesday, July 23, 2008

en tu rostro cada día es como si fuese domingo, silencioso y gris.-

Es mi quinta noche sin poder conciliar el sueño, en el momento en que supuestamente habría de estar creando un mundo ideal; supongo que en estos momentos le temo a mis sábanas, colchón y aún más a mi imaginación.
El pavor a tal responsabilidad!
Me aterrorizo a mi misma.

Los sueños me traicionan, no celos, no deseos, no ansiedad, se trata únicamente de ellos;
Un anticipo, un trastorno y de ahí el gran “deja vu”,
Naturalmente se me dificulta estar en ausencia de mi misma.

“todos tenemos malos días” pero los días son buenos, son idénticos, están allí, fijados en algún lado del universo, y representados en un calendario fijado en alguna parte de esta habitación;
“todos somos”, correcto, somos quienes alteramos, corrompemos, aniquilamos, en este pedazo de tiempo llamado vida terrenal, acabamos los días sin saber que se agotan;
Hacemos de un bello día algo terriblemente horroroso, sanguinario, inescrupuloso,
Y luego he de sentarme aquí, como todos, en este espacio cualquiera de mi universo, mente o escenario de madera, y me quejo.

“siempre podría ser peor”,
Peor que qué?, peor en relación a qué?
Es relativo? Es peor perecer o perecer en manos de otro?
Es peor perder un hijo o una madre?
Es fácil responder cuando careces de uno o de otro,
Cual pasión destruye con mayor rapidez: la de un amante consumado o la de aquel que se te ha ido de las manos sin tener oportunidad de besarle?
Ser dejado atrás o dejarles atrás?
Saltar o ser empujado?
Recordar u olvidar?
Depender o importar?
Prescindible o imprescindible?
Un crimen nocturno o diurno?
Negro o blanco?
Amigo o enemigo?

No se espera lo inesperado, jah! He descubierto el agua embotellada!
La traición es traición únicamente porque es cometida por quien se supone jamás habría de hacerlo;
La amistad que más hiere, es la asumida por una sola de las partes e ignorada, por lo tanto, negligentemente tratada, por la otra;
Atenciones desatendidas, el revés de todo,
El revés al amor.
Y “en tu rostro cada día es como si fuese domingo, silencioso y gris”, he escuchado cantar,
Me he escuchado decir,
No es nada nuevo,
No había razón, no pude entender en aquellos momentos aquellas celebres palabras,
No hay razones pero los domingos si son silenciosos y grises, es triste;
No es que no me gusten los lunes es que los domingos son la antesala.

a.b.v.n.

Memoria. (algo de mis 21 a mis 23 casi 24)


Azul, aun más azul,
siempre intenso, y al final no puedo ver por el resplandor,
el reflejo de tu vida me ciega,
en momentos recuerdo que te envidio.

La memoria falla, dicen que con el paso del tiempo,
por la vejez,
mi memoria falla a mis 21 años,
borro momentos consumados, a veces simples retazos,
lo verdaderamente trágico es que no es un olvido conveniente,
por el contrario,
son los instantes que en un tiempo califiqué como positivos,
tal vez alegres,
y permanecen los que quisiera olvidar,
sacar;
Olvidé mi edad hace unos días y alegué con ímpetu que en este país existen registros de mi existencia desde hace 20,
si hubiese sido conveniente, debí haber dicho que solo tengo quizás 7 años,
sin exactitud,
creo que en todo el trayecto solo he conocido felicidad en cortos periodos que,
más o menos,
dan aquella cifra como total.

Así es, las partidas desconcertantes, las no tanto, sentimientos, heridas innumerables, acciones inmaduras, palabras dichas y escuchadas,… como me acuerdo,
el sufrimiento roba la inocencia de los débiles.

Enganchada a lo no enmendable,
las disculpas son inútiles,
las que vienen,
las que van.

Enojo, rabia, nudos de la cabeza a la garganta,
una estrechez de aire, que se comprime,
y el polvillo irrita los ojos,
y caen gotas de arrepentimiento, de rencor.

Odio,
palabra subestimada cada día por los labios que la repiten,
por el corazón que se marchita al sentirle,
entonces llega el miedo.
Agradezco el escapar la primera fase,
Miedo presente, miedo eterno,
Sin necesidad de lo primero.

Hay prisa, siempre la ha habido,
y es llevando la delantera que se evitan los malestares, marcharnos primero,
dejarle el imperio a otro.
Lo irreparable,
el sentimiento se queda,
eterno, infalible; el resto parte.

Y sin abrir los ojos solo está el deseo de despertar en otro lugar,
sentir otro sabor en la boca.

a.b.v.n.