Thursday, September 28, 2006

The Sphinx by Oscar Wilde...

How much can we see? or feel?...remember?...this poem does.

Adi. (Ahdee)


In a dim corner of my room
For longer than my fancy thinks,
A beautiful and silent Sphinx
Has watched me through the shifting gloom.

Inviolate and immobile
She does not rise she does not stir
For silver moons are nought to her
And nought to her the suns that reel.

Red follows grey across the air,
The waves of moonlight ebb and flow
But with the Dawn she does not go
And in the night-time she is there.

Dawn follows Dawn and Nights grow old
And all the while this curious cat
Lies couching on the Chinese mat
With eyes of satin rimmed with gold.

Upon the mat she lies and leers
And on the tawny throat of her
Flutters the soft and fur
Or ripples to her pointed ears.

Come forth my lovely seneschal!
So somnolent, so statuesque!
Come forth you exquisite grotesque!
Half woman and half animal!

Come forth my lovely languorous Sphinx!
And put your head upon my knee!
And let me stroke your throat and see
Your body spotted like the Lynx!

And let me touch those curving claws
Of yellow ivory and grasp
The tail that like a monstrous Asp
Coils round your heavy velvet paws!

A thousand weary centuries
Are thine while I have hardly seen
Some twenty summers cast their green
For Autumn's gaudy liveries.

But you can read the Hieroglyphs
On the great sand-stone obelisks,
And you have talked with Basilisks,
And you have looked on Hippogriffs.

O tell me, were you standing by
When Isis to Osiris knelt?
And did you watch the Egyptian melt
Her union for Anthony

And drink the jewel-drunken wine
And bend her head in mimic awe
To see the huge pro-consul draw
The salted tunny from the brine?

And did you mark the Cyprian kiss
With Adon on his catafalque,
And did you follow Amanalk
The god of Heliopolis?

And did you talk with Thoth, and did
You hear the moon-horned Io weep
And know the painted kings who sleep
Beneath the wedge-shaped Pyramid?

Lift up your large black satin eyes
Which are like cushions where one sinks,
Fawn at my feet, fantastic Sphinx,
And sing me all your memories.

Sing to me of the Jewish maid
Who wandered with the Holy Child,
And how you led them through the wild,
And how they slept beneath your shade.

Sing to me of that odorous
Green eve when crouching by the marge
You heard from Adrian's gilded barge
The laughter of Antinous,

And lapped the stream, and fed your drouth,
And watched with hot and hungry stare
The ivory body of that rare
Young slave with his pomegranate mouth.

Sing to me of the Labyrinth
In which the two-formed bull was stalled,
Sing to me of the night you crawled
Across the temple's granite plinth

When through the purple corridors
The screaming scarlet Ibis flew
In terror, and a horrid dew
Dripped from the moaning Mandragores,

And the great torpid crocodile
Within the great shed slimy tears,
And tore the jewels from his ears
And staggered back into the Nile,

And the Priests cursed you with shrill psalms
As in your claws you seized their snake
And crept away with it to slake
Your passion by the shuddering palms.

Who were your lovers, who were they
Who wrestled for you in the dust?
Which was the vessel of your Lust,
What Leman had you every day?

Did giant lizards come and crouch
Before you on the reedy banks?
Did Gryphons with great metal flanks
Leap on you in your trampled couch,

Did monstrous hippopotami
Come sidling to you in the mist
Did gilt-scaled dragons write and twist
With passion as you passed them by?

And from that brick-built Lycian tomb
What horrible Chimaera came
With fearful heads and fearful flame
To breed new wonders from your womb?

Or had you shameful secret guests
And did you harry to your home
Some Nereid coiled in amber foam
With curious rock-crystal breasts;

Or did you, treading through the froth,
Call to the brown Sidonian
For tidings of Leviathan,
Leviathan or Behemoth?

Or did you when the sun was set,
Climb up the cactus-covered slope
To meet your swarthy Ethiop
Whose body was of polished jet?

Or did you while the earthen skiffs
Dropt down the gray Nilotic flats
At twilight, and the flickering bats
Flew round the temple's triple glyphs

Steal to the border of the bar
And swim across the silent lake
And slink into the vault and make
The Pyramid your lúpanar,

Till from each black sarcophagus
Rose up the painted, swathèd dead?
Or did you lure unto your bed
The ivory-horned Trageophos?

Or did you love the God of flies
Who plagued the Hebrews and was splashed
With wine unto the waist, or Pasht
Who had green beryls for her eyes?

Or that young God, the Tyrian,
Who was more amorous than the dove
Of Ashtaroth? or did you love
The God of the Assyrian,

Whose wings that like transparent talc
Rose high above his hawk-faced head
Painted with silver and with red
And ribbed with rods of Oreichalch?

Or did huge Apis from his car
Leap down and lay before your feet
Big blossoms of the honey-sweet,
And honey-coloured nenuphar?

How subtle secret is your smile;
Did you love none then? Nay I know
Great Ammon was your bedfellow!
He lay with you beside the Nile!

The river-horses in the slime
Trumpeted when they saw him come
Odorous with Syrian galbanum
And smeared with spikenard and with thyme.

He came along the river bank
Like some tall galley argent-sailed
He strode across the waters, mailed
In beauty and the waters sank.

He strode across the desert sand,
He reached the valley where you lay:
He waited till the dawn of day:
Then touched your black breasts with his hand.

You kissed his mouth with mouth of flame,
You made the hornèd-god your own,
You stood behind him on his throne:
You called him by his secret name,

You whispered monstrous oracles
Into the caverns of his ears:
With blood of goats and blood of steers
You taught him monstrous miracles,

While Ammon was your bedfellow
Your chamber was the steaming Nile
And with your curved Archaic smile
You watched his passion come and go.

With Syrian oils his brows were bright
And wide-spread as a tent at noon
His marble limbs made pale the moon
And lent the day a larger light,

His long hair was nine cubits span
And coloured like that yellow gem
Which hidden in their garments' hem,
The merchants bring from Kurdistan.

His face was as the must that lies
Upon a vat of new-made wine,
The seas could not insapphirine
The perfect azure of his eyes.

His thick, soft throat was white as milk
And threaded with thin veins of blue
And curious pearls like frozen dew
Were broidered on his flowing silk.

On pearl and porphyry pedestalled
He was too bright to look upon
For on his ivory breast there shone
The wondrous ocean-emerald,

That mystic, moonlight jewel which
Some diver of the Colchian caves
Had found beneath the blackening waves
And carried to the Colchian witch.

Before his gilded galiot
Ran naked vine-wreathed corybants
And lines of swaying elephants
Knelt down to draw his chariot,

And lines of swarthy Nubians
Bore up his litter as he rode
Down the great granite-paven road,
Between the nodding peacock fans.

The merchants brought him steatite
From Sidon in their painted ships;
The meanest cup that touched his lips
Was fashioned from a chrysolite.

The merchants brought him cedar chests
Of rich apparel, bound with cords;
His train was borne by Memphian lords;
Young kings were glad to be his guests.

Ten hundred shaven priests did bow
To Ammon's altar day and night,
Ten hundred lamps did wave their light
Through Ammon's carven house, and now

Foul snake and speckled adder with
Their young ones crawl from stone to stone
For ruined is the house, and prone
The great rose-marble monolith;

Wild ass or strolling jackal comes
And crouches in the mouldering gates,
Wild satyrs call unto their mates
Across the fallen fluted drums.

And on the summit of the pile,
The blue-faced ape of Horus sits
And gibbers while the fig-tree splits
The pillars of the peristyle.

The God is scattered here and there;
Deep hidden in the windy sand
I saw his giant granite hand
Still clenched in impotent despair.

And many a wandering caravan
Of stately negroes, silken-shawled,
Crossing the desert, halts appalled
Before the neck that none can span.

And many a bearded Bedouin
Draws back his yellow-striped burnous
To gaze upon the Titan thews
Of him who was thy paladin.

Go seek his fragments on the moor,
And wash them in the evening dew,
And from their pieces make anew
Thy mutilated paramour.

Go seek them where they lie alone
And from their broken pieces make
Thy bruisèd bedfellow! And wake
Mad passions in the senseless stone!

Charm his dull ear with Syrian hymns;
He loved your body; oh be kind!
Pour spikenard on his hair and wind
Soft rolls of linen round his limbs;

Wind round his head the figured coins,
Stain with red fruits the pallid lips;
Weave purple for his shrunken hips
And purple for his barren loins!

Away to Egypt! Have no fear;
Only one God has ever died,
Only one God has let His side
Be wounded by a soldier's spear.

But these, thy lovers, are not dead;
Still by the hundred-cubit gate
Dog-faced Anubis sits in state
With lotus lilies for thy head.

Still from his chair of porphyry
Giant Memnon strains his lidless eyes
Across the empty land and cries
Each yellow morning unto thee.

And Nilus with his broken horn
Lies in his black and oozy bed
And till thy coming will not spread
His waters on the withering corn.

Your lovers are not dead, I know,
And will rise up and hear thy voice
And clash their cymbals and rejoice
And run to kiss your mouth, and so,

Set wings upon your argosies!
Set horses to your ebon car!
Back to your Nile! Or if you are
Grown sick of dead divinities;

Follow some roving lion's spoor
Across the copper-coloured plain,
Reach out and hale him by the mane
And bid him to be your paramour!

Crouch by his side upon the grass
And set your white teeth in his throat,
And when you hear his dying note,
Lash your long flanks of polished brass

And take a tiger for your mate,
Whose amber sides are flecked with black,
And ride upon his gilded back
In triumph through the Theban gate,

And toy with him in amorous jests,
And when he turns and snarls and gnaws,
Oh smite him with your jasper claws
And bruise him with your agate breasts!

Why are you tarrying? Get hence!
I weary of your sullen ways.
I weary of your steadfast gaze,
Your somnolent magnificence.

Your horrible and heavy breath
Makes the light flicker in the lamp,
And on my brow I feel the damp
And dreadful dews of night and death,

Your eyes are like fantastic moons
That shiver in some stagnant lake,
Your tongue is like a scarlet snake
That dances to fantastic tunes.

Your pulse makes poisonous melodies,
And your black throat is like the hole
Left by some torch or burning coal
On Saracenic tapestries.

Away! the sulphur-coloured stars
Are hurrying through the Western gate!
Away! Or it may be too late
To climb their silent silver cars!

See, the dawn shivers round the gray,
Gilt-dialled towers, and the rain
Streams down each diamonded pane
And blurs with tears the wannish day.

What snake-tressed fury, fresh from Hell,
With uncouth gestures and unclean,
Stole from the poppy-drowsy queen
And led you to a student's cell?

What songless, tongueless ghost of sin
Crept through the curtains of the night
And saw my taper burning bright,
And knocked and bade you enter in?

Are there not others more accursed,
Whiter with leprosies than I?
Are Abana and Pharphar dry,
That you come here to slake your thirst?

False Sphinx! False Sphinx! By reedy Styx,
Old Charon, leaning on his oar,
Waits for my coin. Go thou before
And leave me to my crucifix,

Whose pallid burden, sick with pain,
Watches the world with wearied eyes.
And weeps for every soul that dies,
And weeps for every soul in vain.

O.W.

Sunday, September 24, 2006

Miami Vice..

So okay, I know I have one major delay, but on tuesday I saw Miami Vice, a movie that came out on july the 28th, yet I haven't had the chance to go see it, I wanted to see Superman instead ...etc.
I was expecting so much more, which is weird since I never expect a thing from an action film, and yes I know its Colin Farrell, who is not that GREAT of and actor, but he's okay, I think he did a real nice job on "The New World", anyway I used to love Miami Vice the tv show, although when I started watching it was longggggg after being over, I'm just a kid, so don't push it, but I do enjoy the show, considering it was the 80's, I love the clothing, the style, the team..it's like The Mob Squad, Charlie's Angels, Starsky and Hutch, etc, that kind of show that really portrais a time, i also loved the duo, Tubs/Crockett.


And then there was the movie preview, it blow me away, the whole Numb/Encore song being played in the background of it, the scenes taken for it, I truly believed I was going to love that movie, BS, I was falling asleep at the movie theater, the only thing keeping inside were actually Joaquín and his funny ways, and the fact i wanted to see all scenes shot here, I love watching things that were filmed here, I loved "Habana", "In The time Of the butterflies", "the Feast of the Goat", I can't wait to see "The Good Shepard" and "the Lost City", but one thing's for sure, a musical track can do so much for a movie, I love the whole Jay-Z/Linkin Park combo, and let me tell you, Jay-Z's only songs I like are "Can I get A ..." "99 problems" "Big Pimpin" "Hard knock life" and "Encore" of course, if duets "hearbreaker" with mariah and "crazy in love" (so girly ah? hahahah) and Linkin Park I used to like them a lot, I just got sick, so it was a nice way to have some respect for them again, I guess they got street credit by working with Jay-Z, im not a big fan of Rap/hip-hop, whatever you might call it, but I do know the man has it.

But that was the only good thing out of the movie, well that and when the blond girl put a bullet on a guy's forehead, (hahah not that I'm okay with violence) you just have to see that part to get what I mean...so I'm goin to post it:P jijijij (sorry it's not in english)


Ciao.

Ahdee

Saturday, September 23, 2006

"Sangre mayor" (1945), Manuel Del Cabral.

LOS HOMBRES NO SABEN MORIRSE.

Los hombres no saben morirse...
Unos mueren no queriendo la muerte;
otros
la encuentran en un beso, pero sin estatura...
otros
saben que cuando cantan no le verán la cara.

Los hombres no se mueren completos, no saben irse enteros...
Unos reparten en el viaje sus retazos de muerte;
otros
dejan el odio para cuando vuelvan...

Otros se van tocando el cuerpo
para saber si salen de la trampa...

Los hombres no saben morirse...
Unos van dejando su yo sin comprenderlo;
van dejando basura para esciba esotérica;
otros
se vuelven hacia adentro ante el vacío...

Pero todos,
con el cadáver de su tiempo al hombro,
todos,
todos son el Uno,
el Uno
que sólo por amor vuelve a la tierra.

M.D.C.

Versainograma a Santo Domingo desde Isla Negra (Chile) en febrero de 1966 - PABLO NERUDA

Versainograma a Santo Domingo desde Isla Negra (Chile) en febrero de 1966 - PABLO NERUDA


PABLO NERUDA.-

Perdonen si les digo unas locuras
en esta dulce tarde de febrero
y si se va mi corazón cantando
hacia Santo Domingo, compañeros.

Vamos a recordar lo que ha pasado
desde que don Cristóbal marinero
puso los pies y descubrió la isla.
¡Ay mejor no la hubiera descubierto!
Porque ha sufrido tanto desde entonces
que parece que el Diablo y no Jesús
se entendió con Colón en este aspecto.

Estos conquistadores españoles
que llegaron de España con lo puesto
buscaban oro, y lo buscaban tanto,
como si les sirviese de alimento.

Enarbolando a Cristo con su cruz
los garrotazos fueron argumentos
tan poderosos que los indios vivos
se convirtieron en cristianos muertos.

Aunque hace siglos de esta historia amarga
por amarga y por vieja se la cuento
porque las cosas no se aclaran nunca
con el olvido ni con el silencio.

Y hay tanta iniquidad sin comentario
en la América hirsuta que nos dieron
que si hasta los poetas nos callamos
no hablan los otros porque tienen miedo.

Ya se sabe que un día declaramos
la independencia azul de nuestros pueblos
uva por uva América Latina
se desgranó como un racimo negro
de nacionalidades diminutas
con mucha facha y con poco dinero.

(Andamos con orgullo y sin zapatos
y nos creemos todos caballeros.)

Cuando tuvimos pantalones largos
nos escogimos pésimos gobiernos
(rivalizamos mucho en este asunto:
Santo Domingo se sacó los premios).

Tuvo de presidentes singulares
déspotas sanos, déspotas enfermos,
tiranos tontos y tiranos ricos,
mandones locos y mandones viejos.

En esta variedad un tanto triste
tuvieron a Trujillo sempiterno
que gracias a un balazo se enfermó
después de cuarenta años de gobierno.

Podríamos decir de este Trujillo
(a juzgar por las cosas que sabemos)
que fue el hombre más malo de este mundo
(si no existiese Johnson, por supuesto).

(Se sabrá quién ha sido más malvado
cuando los dos estén en el infierno.)

Cuando murió Trujillo respiró
aquella pobre patria de tormentos
y en un escalofrío de esperanzas
subió la luna sobre el sufrimiento.

Corre por los caminos la noticia,
Santo Domingo sale del infierno,
por fin elige un presidente puro:
es Juan Bosch que regresa del destierro.

Pero no les conviene un hombre honrado
a los gorilas ni a los usureros.
Decretaron un golpe en Nueva York:
lo echan abajo con cualquier pretexto,
lo destierran con su Constitución,
instalan a cualquier sepulturero
en el trono del mando y del castigo.
Y los verdugos vuelven a sus puestos.

"La democracia representativa
ha sido restaurada en ese pueblo"
dijo El Mercurio en un editorial escrito
en la embajada que sabemos.

Pero esta vez las cosas no marcharon.
De un modo inesperado aunque severo
a norteamericanos y gorilas
les salieron tornillos en el queso.
Y con voz de fusiles en la calle
salió a cantar el corazón del pueblo.

Santo Domingo con su pueblo armado
borró la imposición de los violentos:
tomó ciudades, campos, y en el puente,
con el pecho desnudo y descubierto,
aplastó tanques, desafió cañones.

Y corría impetuoso como el viento
hacia la libertad y la victoria,
cuando el texano Johnson, el funesto,
con la sangre de muchos en las manos,
hizo desembarcar sus marineros.

Cuarenta y cinco mil hijos de perra
bajaron con sus armas y sus cuentos,
con ametralladoras y napalm,
con objetivos claros y concretos:
"poner en libertad a los ladrones!
y a los demás hay que meterlos presos!".

Y allí están disparando cada día
contra dominicanos indefensos.

Como en Vietnam, el asesino es fuerte,
pero a la larga vencerán los pueblos.

La moraleja de este cuento amargo
se la voy a decir en un momento
(no se lo vayan a contar a nadie:
soy pacifista por fuera y por dentro!):
Ahí va:
Me gusta en Nueva York el yanqui vivo
y sus lindas muchachas, por supuesto,
pero en Santo Domingo y en Vietnam
prefiero norteamericanos muertos.

P.N.


Versainas de protesta por el desembarco de marines en Santo Domingo, publicadas en hojas volantes en Valparaíso y en Santiago, 1966.

[Tomado de las poesías completas del poeta, las gracias sean dadas a Leo Rodríguez, por el gesto de la copia].


Y yo, sigo manteniendo que Neruda es, porque nunca dejará de ser, el alma de los pueblos hispano-hablantes, la voz de todo ciudadano del mundo, y el corazón de un mundo que perdió el suyo en un ataque dirigido a ese mismo órgano, que enfrió y pereció.

Ciao.

Ahdee

Sangre en Santo Domingo - Pablo Neruda

Sangre en Santo Domingo - Pablo Neruda

Es difícil para mí hablar con tranquilidad de lo que está pasando en Santo Domingo. Trataré de hacerlo. Tal vez lo que ha sobrecogido a la humanidad en esta demostración de violencia no es sólo su crudeza, sino el hecho de que los imperialistas, encharcados hasta las rodillas en la sangre vietnamesa, hayan abierto al mismo tiempo otro frente de estúpida violencia.
Pero a nosotros los latinoamericanos este hecho no nos toma de sorpresa. Se podría decir que tenemos las heridas abiertas.

Es difícil olvidar que de un solo manotazo se apoderaron de vastos territorios de México, más grandes que algunos países de Europa. También entonces esgrimieron el pretexto de que era necesario imponer el orden, salvar vidas norteamericanas; con este truco que nunca engañó a nadie, ensangrentaron Nicaragua, se apoderaron del canal de Panamá, invadieron Cuba más de una vez, bombardearon desde sus buques de guerra a la indefensa ciudad de Veracruz, humillaron el pabellón de Chile en Valparaíso, haciendo que fuera arriado por la propia marina de Chile. Y luego de más de un centenar de agresiones se han quedado con Puerto Rico, en donde han instalado un traidor a la causa de la independencia de ese pueblo.
Ya sabemos que existe una gran indignación en el mundo entero. La Unión Soviética ha presentado ante el Consejo de Seguridad proposiciones bien claras y categóricas para que los invasores se vayan de Santo Domingo.

Incluso gobiernos tan alejados de la arena internacional, como el de Chile, por ejemplo, han hecho declaraciones contundentes en contra de la política salvaje de los norteamericanos. También el Partido Socialista de Chile declaró oficialmente que después de haber cometido estas aberrantes acciones, se justifica la sospecha de que el lejano Lyndon Johnson sería el autor intelectual de la trágica muerte de Kennedy. El gobierno mexicano ha expuesto con crudeza sus conceptos contrarios a este grave atropello. En las calles de Moscú, de Calcuta, de Yakarta, de Montevideo, de Pekín, de Caracas, de Guayaquil, los estudiantes han realizado manifestaciones extraordinarias en las que se puso de relieve cómo el joven de corazón de nuestra época se acongoja y rechaza a los criminales invasores.
Pero el hecho es que heridos y muertos cubren las calles de Santo Domingo y que los asaltantes, dirigidos y armados por los norteamericanos van de casa en casa asesinando hombres, mujeres y niños. Tanta es la furia de estas jaurías que no se retiran los cadáveres y los heridos agonizan a la intemperie.

¿Qué pasa con los políticos norteamericanos? Ya sabemos que ellos dependen de las oscuras vinculaciones con los fabricantes de armas, con los intereses de aquellos que se benefician con la guerra y la destrucción. Pero, ¿es posible que sin tomar apenas el tiempo para tejer algunos pretextos superficiales, violen, ante la espectación del mundo entero, no sólo todos los derechos a la independencia, adquiridos por las pequeñas naciones, sino también todos los fueros de la dignidad personal?

Una extraña ola de locura parece anegar la mente de estos hombres. Mientras un Stevenson justifica los hechos atroces, un Nixon se convierte en abogado de una parte de la familia Trujillo, el déspota bestial que los norteamericanos mantuvieron en el trono de Santo Domingo por más de treinta años.

El presidente Juan Bosch mostró en una ocasión a los periodistas uno de los sesenta palacios que en la isla esperaban siempre a Trujillo con la mesa puesta y la cocina lista por si llegaba. Al mostrarles el cuarto de baño, descubrieron con estupefacción que el WC era de oro macizo. Éste era el favorito de los norteamericanos que por treinta años estranguló todas las libertades en su patria, llenó las cárceles y mantuvo un récord elevadísimo de asesinatos. Hasta ahora los norteamericanos echan de menos un dictador así. Y para eso, para instalar de nuevo un ejemplar parecido, arrasan a sangre y fuego este territorio. Si lo encuentran y logran instalarlo, le regalarán por cierto otro WC de oro macizo.

El presidente Freí, de Chile, en su discurso ante el nuevo congreso, el 21 de mayo, aseguró que los actos norteamericanos en Santo Domingo son contrarios a la moral política y conducen a la Organización de Estados Americanos a un derrumbe inminente.

La verdad es que estas palabras son ciertas aunque tardías. Hace tiempo que se derrumbó la Organización de Estados Americanos. Para lograr una mayoría hace dos años en Montevideo y enmascarar su política de agresión contra Cuba, el Departamento de Estado necesitaba un voto más. Lo obtuvieron. Ese voto lo dio el delegado de Haití y los norteamericanos pagaron al presidente Duvalier nueve millones de dólares por este voto de mayoría. Así elaboran su política internacional los actuales gobernantes norteamericanos: sangre, dólares y de cuando en cuando algún artefacto de oro macizo.

Pero es tan descarada, tan vil, tan salvaje, tan cínica esta política, que no puede ser tolerada más. Por ahora, reciben el desprecio de todos los pueblos, de toda la gente con sentimientos humanos que hay en el mundo. Esperamos que con el tiempo reciba alguna otra cosa.

P.N.


El Popular, Montevideo, 4.6.196;, y El Siglo, Santiago, 17.6.1965.

EL COLOR DEL MUNDO EN 1966 - PABLO NERUDA

EL COLOR DEL MUNDO EN 1966 - PABLO NERUDA

De regreso a la patria me encuentro con el telegrama de la agencia Novosti. ¿Cómo ve el mundo en este año que comienza?
En este momento exacto veo al mundo enteramente rosa y azul. Esto no tiene implicación literaria, política ni subjetiva. Esto significa que desde mi ventana primero me golpean la vista grandes macizos de flores rosadas y, más lejos, el océano Pacífico y el cielo se confunden en un abrazo azul.

Pero comprendo, y lo sabemos, que otros colores existen en el panorama del mundo. ¿Quién puede olvidar el color de tanta sangre humana vertida cada día, inútilmente, en Vietnam, y el color de las aldeas quemadas por el napalm?
No todo es rosa y azul en el mundo en este año que comienza.
He vivido diez meses fuera de mi país y me siento un poco mareado.
Todavía siento las vibraciones de los aviones, los trenes y barcos que me transportaron a tantos sitios.
Me doy cuenta de que anduve saltando como una mosca alrededor de un globo, de región en región.
Estuve en Spoleto con poetas de todas las latitudes.
Por fin tocaron mis pies el suelo antiguo de Samarcanda.
Estuve en Montevideo y en Oxford, en París y en Helsinki, en el lago Bied, y en Budapest, en Vigo y en Buenos Aires, en Hamburgo y en Río de Janeiro. El mundo vibra aún dentro de mí con la trepidación de estas ciudades.
Pero pasó todo el año, con sus pasados meses, sus nerviosas semanas y sus días desdichados. A Vietnam y a Santo Domingo les hizo la guerra un país llamado Estados Unidos: algunas decenas de miles de muertos...

Santo Domingo sigue dividido, ultrajado e invadido. Suenan tiros en las calles, nadie sabe qué hacer y no se sabe cuándo se irán los invasores y dejarán tranquilo a ese pobre país.
Pero de una u otra manera deberán los yanquis hacer sus maletas. Mas, con frecuencia, en la maletas está el peligro. Nunca se retiran con las maletas vacías. En cada una de sus valijas se llevan un pedazo de nuestra independencia.
Pero si se van de Santo Domingo no es porque lo deseen. Es porque fracasaron. Se dieron un golpe a sí mismos. Sus invasiones en Vietnam y República Dominicana se han transformado en un boomerang que luego les golpea en una forma para ellos, inesperada. Ese boomerang los persigue cuando viajan por el mundo dando explicaciones.

Tienen que explicar, hacernos comprender, aclararnos, iluminarnos, para que entendamos su ofensiva de paz. Los simples mortales debemos tragarnos la crueldad, el terror y la destrucción de un país y al mismo tiempo comprender los maravillosos propósitos pacíficos de aquellos que dirigen las acciones intervencionistas de EE.UU.
Por el momento no sigamos hablando de este asunto. No debemos perder las esperanzas.

Hace tres días volví a entrar, por primera vez después de la ausencia, a mi casa. Grandes grietas en las paredes... Todos los cristales hechos añicos formaban un doloroso tapiz en el suelo de las habitaciones. Los relojes, también desde el suelo, me marcaban la hora del terremoto. Cuántas cosas bellas que ahora Matilde barría con una escoba, porque una sacudida de la tierra las transformó en basura.
Sin embargo, debemos limpiar, ordenar y comenzar de nuevo. Cuesta encontrar el papel, y luego es difícil hallar los pensamientos.
En el mes de marzo de 1965 mis últimos trabajos fueron una traducción al español de Romeo y Julieta, y un largo poema de amor en ritmo anticuado, poema que quedó inconcluso.
Vamos, poema de amor, levántate de entre los vidrios rotos, que ha llegado la hora de cantar, a restablecer la integridad, a cantar sobre el dolor humano.

Es verdad que el mundo no se ha limpiado de las guerras, no se ha lavado la sangre, no se ha corregido el odio. Es verdad.
Pero es verdad que nos acerca esa evidencia: los violentos se retratan en el espejo del mundo y su rostro no es hermoso ni para ellos mismos.
Estamos en enero de 1966. Este año alcanzaré tal vez sesenta y dos años de vida.
Y sigo creyendo en la posibilidad del amor. Tengo la certidumbre del entendimiento entre los seres humanos sobre los dolores, sobre la sangre y sobre los cristales quebrados.

Se juntaron a mi ventana macizos de flores rosadas que brillan al sol con intensidad de piedras preciosas.
Más allá el mar es azul y se aleja hacia el distante azul del cielo.
Perdonadme si creo que, a pesar de todo, el mundo brilla infinitamente rosa. Infinitamente azul.

P.N.

Isla Negra, enero
El Siglo, Santiago, 11.2.1966.